E sou uma insatisfação do meio do nada, tentando buscar o equilibrio das coisas. A raíz da certeza é a fertilidade das dúvidas, das razões. Felizes são os poetas, que vivem e dormem prontos para que o despertador soluçem em seus ouvidos gemidos de suas amadas. Tristes são os cangueceiros, perdidos em jazidos, respirando balas.
Mas cabum! Olhe eles aí denovo. Assombração. O resto é feitiçaria.
terça-feira, 22 de abril de 2008
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